Un lost al sole [6]

Il libro. Ott non vedeva l’ora di sfogliarlo. Lo inseguiva dalle nove del mattino del 23 ottobre 1984, il giorno in cui diventava maggiorenne e il nonno malediceva il cielo con tutti i suoi inquilini. Il nonno, le sue radici. E poiché la radice di ottanta/cento è Zerottantanove, il nome del nonno era Zerottantanove, ma tutti per abbreviare lo chiamavano Conan Walter Casimiro Philip Immanuel. Che vita il nonno, coltivatore di Rhipsalis, una vita spesa tra Messico, Costarica e Venezuela. Durante una vacanza a Creta si era innamorato di una ragazza del posto, Mariana Fernanda, e le aveva chiesto di seguirlo e di sposarlo. Lei accettò, ma decise di portare da Creta con sé anche sua sorella Stelia, perché non voleva passare per l’unica cretina della famiglia. Conan Walter Casimiro Philip Immanuel, detto Zerottantanove, aveva tenuto da parte per anni quel libro, il regalo dei 18 anni per il nipote preferito, sparito però durante un trasloco. Il libro, non il nipote. Un Montaigne finito per sbaglio tra i volumi di cui disfarsi. Era stato lo stesso ottanta/cento a portare lo scatolone a un libraio di Port’Alba, e fu lì che si precipitò con la speranza di recuperarlo. Inutile. Il giovane Ott rincuorò il nonno. Gli disse che l’avrebbero ritrovato. Un altro Montaigne, certo. Ma non quello. Non esattamente quello. Nonno Zerottantanove spiegò che aveva custodito quell’edizione per quasi mezzo secolo, in ricordo d'un compagno partigiano, un francese che come lui s'era affrettato volontario in Spagna per combattere la dittatura di Franco. Quel compagno d’armi, tale Laurent Bunger, custodiva nello zaino il manoscritto d'un suo antenato, il quale si diceva a conoscenza di un incredibile segreto. E tuttavia monsieur Laurent era convinto che si trattasse d'un documento zeppo di fandonie. Ciò nonostante, la straordinaria storia di quell’avo, di nome Jack Bunger, al nonno era piaciuta. Col permesso del suo amico, aveva finito per ricopiarsela interamente, di sua mano, giorno dopo giorno. Non su un quaderno o su dei fogli, ma a matita, fra un rigo e l'altro delle pagine d'un libro rinvenuto chissà come fra le trincee di Spagna. Era quello il libro perduto e recuperato da Sam Apatchupah


(continua)
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